En los prontuarios escondidos
De las civilizaciones momificadas
con el oro derretido giro
en un avión parapetado
para repartir por el cielo el motivo
para hacer visible el calvario
de la creencia en vuestro dios
de lo justo y necesario
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Otra voz sin fecha,
ResponderEliminaremerge de las sombras,
herida de promesas,
rasgada por la historia.
Es cruz para la idea,
otoño sin su fronda,
el verde que se niega,
a alimentar las moscas.
Es roca que se entrega,
a un mar que le deshoja
y el muro sin su hiedra,
comulga en ola sorda.
El nido nunca estuvo,
se ausenta nube rota,
apenas un dibujo,
hecho con propias gotas.
En mano diminuta,
comulga la creadora,
altura y estatura,
a veces se desdoblan...
Mientras leía el aroma fue
creando tallos que aquí te
dejo, como testimonio de cuán
necesario es que sigas escribiendo.
Un abrazo.